Весна закутала в дурман судьбы.
Я вечно спрашивал у ней ответ,
Куда слетаются слова мои?
В ответ молчание, быть может - нет.
Созданье темного начала из начал
Ты вечно ошибаешься из века в век,
И что дала когда-то Богу выдумка -
Бессильный слабонервный человек.
Теченье времени неумолимо...
Я плачу каждый день от муки,
Что раздирает грудь от скуки,
От жалкой старости души.
И каждый словно не спешит домой,
Как буд-то столько лет у нас еще,
Как буд-то молоды своей душой,
Когда больны давно хронической хандрой.
Больной
© Copyright: Александра Агафонова, 2009
Свидетельство о публикации №109092103762
Свидетельство о публикации №109092103762
Рецензии