Моему художнику

За краем света нет помех,

Там крыльям есть где развернуться,

Там страх не страшен, старый грех

Погиб в потеряных минутах.

 

Закрыв глаза на боль заката,

Услышишь ноты темноты.

Ребенка плач протяжных звуков,

Забьешься в дрожи, не спеши

 

Пуститься в бег от правды гадкой

И прыгать выше к небесам,

Там тоже есть свой падший ангел,

Вернувшись ищет он отца.

 

А ворон черный все нам скажет,

Что видел, слышел и соврал,

Когда был сытым он и жадным,

Как съел недавно мертвеца.

 

Один за всех, все за себя -

Какой же мир не совершенный.

И каждый тут седьмой блаженный,

Но мир гниет день ото дня.

 

Что есть мечта - случайность мысли,

И правда чьих-то предсказаний,

Наверно призрачней и чище

Нелепых философских знаний.

 

И я лишь маг словесной пыли!

Что не пишу, так все не верно,

Я слишком пошло-откровенный.

Мне стыдно очень, даже скверно.

 

Но поучаю непременно

Я хилых жалких батраков,

Которым вся земля, что сено

Для голодающих коров.

 

А ты не бойся думать верно,

Хоть это даже невозможно.

Пусть спустится с небес на землю

Твой храбрый друг толпы прохожих.

 

Сказать все разом очень сложно

Ведь мой художник слишком бедный,

Он злостно-пошло-откровенный,

Но он во мне, мне всех дороже.