Давно

Все меняется…все угрозы…и время уходит…нет сил написать прозой…нет силы писать маслом….а может быть так…хотелось….петь шепотом, столь…прекрасным…быть мыслью, быть вздохом…слепо….бессмысленной тенью…красной
Себя исчерпаешь быстро…нет времени на усталость…тебе до моих…нет смысла….а я…просто я…останусь….

А я просто не…умею…на память сводить обиды…все чем-то сомненья грею….во сне сочиняю…виды…..
Да жаль, ты сказал…мне страшно…Так жаль, что ты не приходишь….Уже засыхает…масло….и скомканных не воротишь…
Вокруг обстоятельств…масса…далеких, иль близких – море…и сказано не напрасно….вот только…хватает соли
Любить это в прошлой жизни….любовь это не со мною…хотя если скомкать числа….то может еще поспорим…То может еще полюбим….наденем на плечи солнце…а может еще добудем….тот стих, где про нас поется
Последнее…это жалость…а может быть злая совесть…а может быть здесь не место…тем страхам…другая повесть