Мои мысли

Раздолье. Чудное раздолье
Высоких мыслей; их полет,
Который кажется свободным.
Но всё отнюдь наоборот…

Их высота бывает низкой,
Бывает дальним их размах,
Но смысл этих мыслей разный:
Мои же – вездесущий прах.

Я не способен быть свободным,
Я не умею ввысь шагать,
Я не умею даже сущность
Своего тела обуздать.

Не говорю, что я – пустое,
Внутри меня души кусок,
Но лишь одно я замечаю:
Я, будто пустошь, одинок.

Пишу стихи, не зная меры,
Один, когда совсем один,
Я даже их не причисляю
К числу достоинств и былин.

Возможно есть такое, смысл,
Внутри меня, среди других,
Но только мне не надо это:
Я знаю, я один, один…

Пишу стихи и ставлю точки,
Пишу других, пишу себя,
Пишу присущее для ночи,
Для вечера, утра и дня.

Да только толку в этом нету,
Я даже сам не стал читать
После второго раза это
Четверостишие опять.

Стихи, как будто безделушка,
Как будто чётки, как брелок,
Как для ребёнка погремушка,
Как для богатых кошелёк.

Не знаю, верно ли поставил
Себя среди других людей:
Терзают вечные сомненья,
И те – для выгоды своей.



Я – эгоист, я – одиночка,
Я – клоун, шут, дурак смешной.
В своих стихах я ставлю точки,
Внутри себя – почти пустой.

Ещё одну строку составлю,
Сказав, что я не прав ко всем,
И многоточие поставлю,
Закрыв одну из скучных тем…