С едва весомого облака
повелителем всех стихий
я пересматриваю робко
собственные стихи.
Серые, недоделанные,
руки редактора просят,
недописанные, недомощные,
может и не стихи вовсе.
Может быть, это – сумасшествие,
требующее своей выписки?
Что ж так податлив лести я,
глядя на них критически?
Кривоватые, неказистые,
щели в оконной раме,
но – также широколистные,
пахнущие цветами,
покорно в себя впитавшие
краски грядущего лета,
и, всё-таки, страшные,
даже диковатые где-то!..
Гордость – отсутствие такта,
а критика – путь к свободе,
но что же я с ними так-то?
Всего лишь символы вроде!
Так и плыву в невесомой массе,
и крыша неба мне кров,
в огромное зеркало глядясь,
склеенное из стихов.
Видимо, безвозвратно
скрыт ответ облаками,
почему так приятно
звать их СВОИМИ стихами?
Свои стихи
© Copyright: Культ Левой Ноги, 2009
Свидетельство о публикации №109092006673
Свидетельство о публикации №109092006673
Рецензии