Ей сон приснился:
Солнце, облака,
Воздушной свежести
Небесная мансарда…
Как будто нежная
И тёплая рука её баюкает,
И кто-то шепчет: «Сандра…»
Известно имя им?..
Бывают чудеса!..
Здесь телепатии
Божественные цели?!..
В ресницах тоненьких
Запуталась роса, и от вибрации
Они мечты ей спели…
Покой неведомый
Без капельки стыда,
И что-то детское,
Забытое, такое!..
Не всех, наверное,
Уносит сон сюда?! И тело чистое,
Чуть влажное, нагое.
И в полной ясности
О прошлом, о былом,
С картинкой чёткою
О будущем, незримом,
Она жила в себе,
А в небе голубом мелькали звёздочки
И проплывали мимо…
И время кончилось,
И нет теперь нужды
На землю бренную
Из сна ей возвращаться!..
Но вдруг, сквозь сон, слова:
«Нет, Сандра, подожди, я не хочу с тобой,
Любимая, прощаться!..»
20.09.09 (9.10-9.30)
Сандра. Уилл Коттон
© Copyright: Владимир Котовский, 2009
Свидетельство о публикации №109092001703
Свидетельство о публикации №109092001703
Рецензии