Навзрыд

Подтирать сопли за чуткими мальчиками,
которые умелыми пальчиками
перебирают струны
гитары; Фортуны?
И лезут в душу, чтобы и ее разложить на аккорды?

Нет, мы гордые!

Что нашему королевскому величеству их серенады под окнами,
дверями, балконами, подвалами и подворотнями?..
Мы таких видели-слышали сотнями!
Нам такого не надо!

Тошно уже от взгляда
щенячье-пристального,
просящего;
отвратительно настоящего…

Косточку? Да мы вам их все перемыли…

«Фас!», «Место!» - только не «Рядом!».
Не надо
душистых веников с божьими коровками в сердцевине.

Каждый из нас танцует на мине.
Да детонаторы в тех, что не дрогнут – руках…

… СТРАХ …

Вдруг кто-то увидит, как наше величество
подтирает дерьмо, что сыплется из наркоманов,
у которых вечно движуха!..

Поначалу они на ухо
шепчут приятности,
а потом – по теории вероятности –
новая шлюха.

Того хуже – любимая!
Неповторимая,
самому себе необъяснимая.

И наше величество
рыдает,
кулачками пуленепробиваемые – пробивает…
Да только костяшки до крови,
да только поплывшие брови,
потекшие веки…

«Я занят…не знаю, смогу ли…».

Как дура, на стуле,
насилуя телефон…
- Алло!
Это он?
ОН!

Трон
зарос паутиной…

МИНА!

…человек за бортом…

2009 г.