Книга добра

На чердаке, в пыли и паутине,
В потёртом старом переплёте
Нашёл я как-то утром зимним
Старинный фолиант.

На обложке, под слоем пыли,
Тускнели бледные слова.
Хотя они затёрты были,
Я прочитал: "Книга добра"...

Стряхнул я пыль, снял паутину,
Открыл не медля книгу ту.
Увидел странную картину:
Лист чист, ни слова не найду.

Что за шутник придумал это?
Пустую книгу подложил.
Ни буквы на странице нету.
Назад я книгу положил.

Про книгу я уже забыл.
Весь день прошёл. Устал, невмочь.
Тут где-то рядом волк завыл.
На улице настала ночь.

Стал собираться спать ложиться,
Уже разделся, лёг в кровать.
Лежал я долго: мне не спится,
Про книгу начал вспоминать...

Пытался долго я понять,
Что значат чистые страницы.
Мне любопытства не унять,
Давно за полночь: мне не спится.

Решил не медля я пойти,
И изучить получше книгу эту.
Разгадку тайны чтоб найти,
Найти ответ её секрету.

И вот на чердаке я снова
И вновь та книжица в руках,
Пытаюсь отгадать, что в ней такого.
Не вышло ничего пока.

Листаю я страницу за страницей,
В надежде что-то увидать.
Но там ни слова. Надо торопиться.
Устал и захотел я спать.

И, вдруг, удача улыбнулась!
Я наконец нашёл ответ!
На самой последней странице
Полустёртую фразу выхватил свет!

Я прочитал при лунном свете ночи:
"Не надо про добро писать, я знаю по себе.
Делай людям так, как хочешь,
Чтобы делали они тебе..."