Я флейту тонкую беру,
С неё пыль тонкую сотру,
Прикрою пальцами лады – и возникает песня.
Певунья грустная моя,
Ты мне пропой о тех краях,
Где стрелки на часах стоят, откуда нет известий.
Там острова шумят листвой,
Там стук колёс по мостовой,
Из птичьих клеток по весне там выпускают пленниц.
Там печи топят по утрам,
В лапту играет детвора,
Там вечный запах по дворам берёзовых поленниц.
Там дождь недавно отшумел,
Там отдохнуть от разных дел
Друзья собрались за столом и окна в сад открыли.
И влажный сумрак влился вдруг,
И капли падающей звук –
И замолчали все вокруг,
И обо всём забыли.
И каждый думал о своём,
И каждый думал об одном:
О том, что лучшие их дни уж близятся к финалу;
Но тут из дальней из дали
Порывы ветра донесли
Той самой флейты перелив,
Что всех их поминала.
Флейта
© Copyright: Александр Белкин 2, 2009
Свидетельство о публикации №109091806060
Свидетельство о публикации №109091806060
Рецензии