Тихонько умирает человек...
Нет-нет, он жив,
Он двигается, слышит,
Но нити, что от сердца пролегли,
Разрублены. И он почти не дышит…
Ему не интересен запах трав,
И трели птиц, стремящихся к рассвету,
Нет дела больше до осеннего дождя,
И до погоды тоже дела нету...
Не хочет человек и другу позвонить,
Гитару взять, любимую когда-то…
Возвел он стены, душу заточил,
Чтоб никого не оказалось рядом…
Но что случилось, чтобы так молчать?
И прятать взгляд угрюмый виновато?
Всего три слова: «Ты не нужен» -
Как печать... в свидетельстве о смерти.
И его не стало…
Грустное...
© Copyright: Пушок Который Пух, 2009
Свидетельство о публикации №109091602285
Свидетельство о публикации №109091602285
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.