Берёзка... А тоже, дефекты...

О, Господи! Как надоело
То это, то это не так...
Как будто я – грузчик без дела,
Как будто я – стёртый пятак.

Чуть Муза губою помадной
Шепнёт мне на ушко секрет,
Жене  от меня что-то надо:
Редис там тереть, иль паркет...

Не жизнь, а житейская проза!
Бежать! В перелески! В леса!
Вон – в парке младая берёза
Свои распустила власа.

На фоне тенистых просторов
Как небо с хрустальной водой,
Так  нитью духовных восторгов
Свяжусь я с берёзкой младой!

В сиянии многообразий
Листов, источающих свет,
Зацепится  фраза за фразой,
Рождая нетленный сюжет,

И  стих с наковаленки личной
Вспорхнёт, как степной мотылёк...
Но дымчатый запах шашлычный
От мыслей внезапно отвлёк.

Как девушку блеск эполета,
Тот запах встревожил живот!
Ого! Третий час, а Поэта
Никто на обед не зовёт!

Пытаюсь поэзии плёткой
Свой тощий желудок огреть,
Но тщетно!  А  голод – не тётка...
Так может Поэт умереть!

Моя - то всегда в это время
Как гаркнет над ухом моим:
- Кончай заплетать свои бредни,
Иди, червячка замори!

И вздрогнешь порой от обиды,
Да так, что  не хочется жить...
Но это ж – такие  обеды,
Что за уши не оттащить!

И плавятся планы из воска,
И рвётся духовная нить!
.....................................................
Как жаль, что младая берёзка
Не хочет  обеды варить!