Порыв
К стене пришпилен толстый том календаря:
Газетная бумага, рыхлый слог…
Восход, закат…, - мельчают шрифтом зря:
Лишь сонная рука здесь свой возьмёт оброк
И, скомкав, выбросит в развёрстое ведро,
Чья пасть так жадно ловит крошки со стола и мусор…
А взгляд из патронташа свой патрон
Лишь извлечёт: число…. И вздрогнет от искуса:
А не начать ли с это даты вновь
Фантазий рой, желанья… - словом, жизнь?
Но, в зажиревшем сердце, кровь
Сожмётся тромбом недовольно: онанизм…
14.06.02 6:55 comp
© Copyright: Андрей Солдатов, 2009
Свидетельство о публикации №109091601168
Свидетельство о публикации №109091601168
Рецензии