Флейта. Норман Роквелл

Пыль отряхнув
С тетради нотной
И почесав шершавый нос,
Извлёк он флейту и охотно
Сиденьем скрипнул… Клок волос,
Который был когда-то чубом,
Скрывавшим нити трёх морщин,
Но побелевшим, от недуга,
Что дряхлость к быту приобщил,

Тот клок волос
С бойцовским пылом
Взметнулся, словно стайка птиц,
Прождав в забвении унылом
Под старой шляпой… Зонтик – ниц!..
Насквозь промокшие галоши!..
И куртка – с ними заодно!..
Избавился от скудной ноши,
С ним – настроение одно!..

Давненько
Бодрого восторга
Он не испытывал вот так,
Чтобы без лености и торга,
Болезнь забросив на чердак,
Достать из тумбы тёмной флейту,
И амбушюр к губам прижав,
Извлечь мелодию, как змейку,
Внутри, при этом, задрожав!..

Долой уныние,
Заботы,
Долой «мосты», прокисший суп!..
Скорей сюда, октавы, ноты,
Он помнит вас, не слеп, не глуп!..
Чуть приподняв сухие руки,
Аппликатуру ощутив,
Дыханьем сиплым вызвав звуки,
Он ясно понял – ещё жив.
15.09.09 (21.45-22.00)