Облака

Облака,
озаренные светом далекой звезды,
Колыбель для времени,
дом, где притаились, как воры,
кошмарные сны.
Я слышу ваш шорох,
ваше скрипение по синеве.
Игрой причудливых форм
вы улыбаетесь мне –
неспособному запечатлеть в себе,
в своем мозгу,
хотя бы тысячную долю вашей сути.
Я жду.
Я просто жгу
те путы, те слова,
что связывают время и пространство.
И зола
дыханием хриплым отзываясь в легких,
опять не даст мне до утра
сомкнуть глаза
с уставшей патологией зрачка.
Наверно, зря.
Эй, облака!
Я прав?
Или я просто циник
на мании величия завернутый в мозгу?
Ну, где же гром?
Где долгожданный ливень?
Где молния и все такое, что в грозу
понятие стихии преподносит в наглядном виде,
со звездой во лбу?
Я жду.
Я просто лгу.
И эту ложь съедает пламя,
которое я сам и развожу.
Эй! Облака!
Не правда ли, похож на вас
дым моего костра?
Похож. Я знаю.
На то свидетель алая заря,
что незаметно подкралась с затылка
ко мне
и прервала
мое общение с вами, облака!