Как пена земли, сугробы
вбирают ночные звуки.
Я, кажется, понял: чтобы
любить, нужно быть в разлуке.
Дорога, кривая жила,
извечна, как боль Сизифа.
И мысли о том, что было,
слетаются, словно грифы.
Доносится лай собаки,
угрюмый проходит кто-то...
Мы все - как затёртые знаки,
изъяты из оборота.
Мы ставим ножи к запястьям,
где пульс отбивает доли,
когда понимаем: счастье
незримо в контексте боли.
И беспробудное пьянство
смыкает над нами своды...
Мы все - словно бред пространства,
побочный продукт свободы.
И он никогда не спросит,
тот некто, крутящий глобус,
зачем меня вдаль уносит
последний ночной автобус.
Ночной автобус
© Copyright: Эдгар Эн, 2009
Свидетельство о публикации №109091407930
Свидетельство о публикации №109091407930
Рецензии