молоко в блюдечко

Одна голова, одно туловище и набор длинных рук-ног
Глаз пара, губ алость, волос солома..
Пишу стихию, рассуждаю о том, кто не смог
Выжить на самом краю вселенной, в душевном изломе

Пишу стандартною рифмой  – не смысля в далеких хореях,
Ямбах, белых-черных, вольных и прозе.
Прячу смешинки в прядях волос и краснею,
От похвалы в адрес свой и езжу на паровозе.

Иногда пишу маме – папе - дядям и тетям.
Те упрямо веруют, что со мной все в порядке.
Я обманываю их изо дня в день, ведь вряд ли найдете
Человека с менее развитой так называемой «хваткой».

Сплю на диване в съемной квартире за горизонтом тучи
Из окна виден двор с пьющими десятиклассниками.
Я им иногда в окна пронзительно кричу стихи Тютчева
Они же к тому времени совсем не способны понять классиков.

Со мной живет Буква, ей лет может десять.
Буква любит форель сырую и вымытой вишни вкус
Она спит-обижается-мурлычет на ушко и приносит тапки!
Одним словом, ведет себя как мною вымышленный заправский муж.

Идут годы - а я за ними, храню цвет волос для тебя безликого,
Спотыкаюсь о строчки слов, наспех сваленных у подножия ночи
А поутру наливаю заново молоко в блюдечко и, дочиста вылакав
Его, выдвигаюсь свершать обещанные пророчества.