Крутил я пальцем лунный диск
На фоне плоскости чернильной
И позывной услышал писк,
Прямоугольный, замогильный.
Играть в исправный телефон,
К тому ж небесный, в дозах крупных
Снотворно... Спит Иерихон,
Ещё не слышит звуков трубных.
Ещё не валится стена,
И люди только ждут пророка.
Луна пока ещё луна -
Не страж предвечного порога...
Зачем же ею нам крутить,
К чему ночное любопытство?
Чернила пёрышком мутить —
Прямолинейное бесстыдство!
...Сначала писк, потом — грома
И голос на мистичной ноте:
«Неверующий ты Фома,
В каком столетье вы живёте?..»
Я слышу: телефон звонит.
Поднять ли трубку?.. Не решаюсь.
Связала всё слепая нить...
Я — засыпая — просыпаюсь.
Крутил я пальцем лунный диск...
© Copyright: Вадим Розов, 2009
Свидетельство о публикации №109091300016
Свидетельство о публикации №109091300016
Рецензии
