Душа выстраивается горем
И невесомой благодатью
Листвы, на кронах, как на хорах
Затрепетавшей смертной ратью.
И хроматической печалью
Растают ливни и дороги,
А я согрею тебя чаем,
Мой друг, застывший на пороге.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.