Напрасно трава и деревья тянутся к небу:
Корни, как цепи.
Даже крылатые твари
Бьются о потолок своего бессилия.
Земля — могила живой плоти.
Живая плоть была б могилой Духа,
Не научись он отлетать...
А Дух?.. Быть может, это тоже плоть
Чего-то более духовного, чем Дух?..
Остановись, поэт!
Рассудочность тебе вредна:
Земля теряет столь привычный Музам аромат,
И пропадает вкус к пейзажам.
И всё-таки спеши!
Жизнь — проба бессмертия.
Земля хрустит у тебя на зубах
И хочет засыпать твои глаза.
Напрасно трава и деревья тянутся к небу...
© Copyright: Вадим Розов, 2009
Свидетельство о публикации №109091100047
Свидетельство о публикации №109091100047
Рецензии
