Наши дороги разошлись под углом 90 градусов.
Его глаза, темные, карие, несколько секунд смотрели мне в глаза, неморгая.
Его руки играли музыку, которая играла в его голове.
Это был рок. Или это просто всего-лишь почудилось мне.
Он был белый в синюю полоску, я белая в желтую.
Я улыбнулась ему, он улыбнулся и продолжал играть на своей невидимой гитаре.
Он живет на Просвете. Или просто порой здесь бывает.
Переходя через дорогу он глазами искал меня в толпе.
Я помахала ему, а он помахал в ответ мне.
Я пишу этот стих, если его можно так назвать,
А у меня отказывает ручка за ручкой, не хотят писать.
Но я написала. Но почему два слова слились в одно?
Почему исчез пробел между слов "я" и "но"?
Ничего не бывает случайно. Или нам так нравится думать.
Я не буду ныть и постараюсь о нем не думать.
Метро, метро...
© Copyright: Ксения Абрамова, 2009
Свидетельство о публикации №109091104248
Свидетельство о публикации №109091104248
Рецензии
