Тебе, балаганщик, бессонные ночи...

...Я стою в толпе и смотрю твоё представление. И слегка ревную, незамеченная тобой среди людей. Все смеются и аплодируют. Но не все понимают, как ты талантлив. И что смеются они над собой. И плачут тоже...И я. Я тоже смеюсь и плачу над собой...Эта твоя игра, вся..завораживающая и глубокая...Я тихо горжусь, отходя от крытой повозки, которая одновременно и сцена и дом. И жизнь....
...Ещё слышен шум аплодисментов, когда кофе уже готов. И звякает ложечка в крохотной чашке с изящной ручкой и нарисованной розой такого мёртвого цвета, что скоро я её разобью...А ты молча пьёшь молоко, погружённый в себя. В себя настоящего. Без масок, аккуратно развешенных под низким потолком. Без грима. Ты расслаблен, тебе немного грустно. Слишком хорошо ты знаешь цену аплодисментам, слишком хорошо...Вот откуда рождаются эти маски... так безжалостно обнажающие клыки, покрытые обыкновенной дешёвой фольгой...или женские груди с дымящимися окурками вместо сосков...а большинство очень красивые или забавные. Если не вдумываться. Как большинство...Я мою посуду и думаю, как тебе трудно. А ты говоришь, легко. И в моих руках новая маска. Мёртвая роза. И мне становится страшно за тебя...Кто и когда тебя так обидел, что ты увидел мир на просвет? Только бы не ослепило тебя. Потому что тогда умрёшь сам. Как эта роза. Она не увянет. Но не живёт...
...А ты уже спишь. Вот. Это тот самый момент, которого я всегда жду. Тебя мало кто знает в лицо. Ещё меньше знают, каков ты. Хотя рядом спали многие. Я не расспрашиваю, понимая. Я просто смотрю на тебя, спящего. Только во сне человек становится самим собой. Таким, которого не знает даже он сам, как в детстве. Как ты сейчас...Безмятежное лицо. И пятачок розовой макушки. А ты и не знаешь. И мягкий волос завихрился спиралью вокруг. И нос дышит сном увлечённо. И руки. Твои руки. Крепкие, мужские. А бугорок под пальцем, который я люблю целовать, мягкий и тёплый. И я рада, что ты не видишь сейчас моего лица. Нет, от такого не плачут. Это по-другому. Я пью дыхание твоих снов, через тонкие чёрточки губ...
...И вокруг нас так тихо, что это можно потрогать. Только ложечка опять звенит в чашке с кофе. В другой, с Винни-Пухом и Пятачком. Я встала, боясь выплеснуть из себя тихий свет, когда чуть не слизнула тёплую струйку слюны на твоих губах. Я делаю глоток кофе. И беру карандаш в руку...Простой карандаш. И рисую тебя. И снопы, вросших намертво в душу гор...
Колыбельную синь камышовых озёр...и уют неказистого с виду пенька...и кобылу шальную, что ржала: "..тоскаааа...".Балагана здесь нет. Есть простой карандаш. Ты и я. Разговор этот наш.

...И скользят твои губы по моим волосам.Просыпается мир.И проснулся ты сам...И не нужен кураж. Лишь простой карандаш.Лишь простой карандаш...