Поэтам новый мир чужд,
Догадайся,сколько им лет.
Юным лучём октябрьских стужь,
У поэтов есть пистолет...
Поэты стреляют в друг-друга,
Бьют морды и спят в обнимку.
У поэта нет друга,
Кроме настенной картинки.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.