Сестра моя, осень, на ветви набросит наряд из багрянца и ржи. Прощай, мое горе, закончишься вскоре и больше не сможешь ожить. Тебе здесь не место, ты — смерти невеста, а осень и смерть — не одно… За маревом синим, к осине, к трясине ступай-ка — и камнем на дно!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.