Кровь бежит по рукам, растворяя в себе
Непонятную боль, оставляя на дне
Лишь осадок тоски и слепую печаль.
Не уносит с собой. Оставляет. А жаль.
Остается внутри горечь прожитых дней.
Отравляла тогда. И теперь опять с ней.
Остается со мной след последней игры,
Победителем стала не я в ней. Увы.
Остается и память о том, что прошло,
Но во мне сохранилось и прочь не ушло.
Остаются забытые кем-то слова.
Только я ухожу, оставаясь одна.
23/03/07 10:15
Утро пятницы
© Copyright: Несуществующий Поэт, 2009
Свидетельство о публикации №109090906650
Свидетельство о публикации №109090906650
Рецензии
