Не мастер

Пусть и не мастер я
Воздушного и сказочного слога.
То не стезя моя,
Талант сей не дан мне от Бога.

И кисть творца
В руках моих страдает
И умоляет наглеца,
Что бедный холст ею марает,

Оставить сей Сизифов труд.
И струны плачут и рыдают,
Они покорно мига ждут,
Когда покой им предоставят.

Что творчество моё? Оно лишь тлен,
Абстракция, недоразуменье, дикость,
Иллюзий бесконечных плен.
Тщеславию сие дано на милость.

И можно ли перевести
На холст природы обаянье,
Иль от вранья себя спасти,
Души перу доверив описанье?!

И как правдиво воссоздать
Ту музыку, что рождает сердце?
Нет, истины нам не познать,
Не отворить себя же дверцы.

Но как же быть тогда?
Как передать все мысли, чувства,
Предписано им сгинуть навсегда?
Пасть жертвою несовершенного искусства?

Но выход прост, хоть одновременно он и сложен.
В глаза мои ты загляни смелей,
И ты поймёшь, чего ещё, быть может,
Не понял я, на протяженьи жизни дней...