Медной монеты
Сутки еще, и ствол бытия – под срез.
Зерна отборны, но в жатву все та же муть,
Бедному кажется: снова богат как Крез.
Тени мелодий рассудок уводят в тень.
Мечешься, маешься – солнца чужой зенит.
Солнечный длится безумный полярный день,
И колокольчик в повозке звенит, звенит.
Свидетельство о публикации №109090905285