СПб

с этого города возвращаешься ветреным,
продутым, промозглым насквозь, до костей.
отражение скользит по стеклам витрин
/наш веселый и спитый квартет, под гул проводов,
спешит домой длинным вечером/
я рядом! я здесь! посмотри!
но останусь лишь тенью,
тобой незамеченной.
после, становишься жидким
от пива и атмосферных осадков.
взрослеть – это меньше звонков, смс
и нервных припадков.
не сплю, может быть потому, что я
не на той широте, этим летом,
мой упрямый зрачок словно бур
сверлит пласт неба в ожидании ответов.
но небо молчит, ему все равно
оно киснет и мерно шлет вниз каплями
многоточия: на неровность земли, на асфальт, на деревья,
тротуары собирают их вместе, расставляя,
как шашки, лужи жирными точками.
все пройдет, /извини за банальность/
ты забудешь меня и мои оголенные речи,
что врезались в твой мозг, и взрывали рассудок,
плевались наружу /не иначе как матом/
слова тверже стали и не хуже картечи.
на сей раз якорь мой успокоится в иле,
тропических вод, где-нибудь /возле Мексики или Кубы/
как с картинки, в рекламном проспекте, сонно-красивом заливе.
здесь покрасит все осень, наверное, в желто-серый…
а пока, дремлет мост, под дождем,
лавочки, камни, парки, в петлях-улицах города
съежится ранний прохожий
плотней кутаясь в плащ, спасаясь от холода.
ночь дрожит и стекает туманом по стенам
растворяясь в изгибе каналов, сырости подворотен,
темных водах Невы...
так поет свои песни лето
стрелой, пущеной в вечность,
с лука титана жилами тетивы…