Игла

К кому мне писать апелляцию,
Если было предрешено,
Знаешь, было ведь - книжки, платьица,
А теперь я иду на дно.

Если был и Бог, он устал смотреть,
Как я пробую смерть на вкус.
Пусть уходят, слышишь, гони их всех -
Тут осталось-то на укус

От моих надежд и моих болей,
Я не чувствую теплоты.
Не иди за мной, не иди, не смей,
Брось, пожалуйста, отпусти.

Может, это просто обычный спор,
Меня Бог проиграл опять.
И в одной из этих крысиных нор
Или гнить, или подыхать.

Жгучим узелком черно-синих вен
Ощущать, что еще жива.
он живет во мне, я попала в плен.
Мне остались одни слова.

Ужас голых стен, клетка белых рам,
Я вдыхаю, но не дышу.
Набрала с трудом "Как дела там, мам?" -
Поняла, что не напишу.

И не надо. Раньше или потом,
Ей ведь скажут. Скажи и ты.
Не про то, что дрянь, только не о том,
Не про приступы тошноты.

Не про вены, стены, глаза, дома -
Всё не важно, не в этом суть...
Если б знала как, может, и сама,
Хотя вряд ли когда-нибудь.

Жизнь теперь - как сама игла,
Слишком тонкая и в крови.
И осталось только - играть в слова.
И всё складывать: "не реви".