Приятней нету мягкой корки,
Бъёт хлебный запах в ноздри мне,
И мякиш мятный, словно мокрый,
Слегка прижат во рту к десне.
Я ощущаю вкусы неба,
И желтизну родных полей.
Кусок украинского хлеба, –
Как связь с той родиной моей.
Там, где картошка, словно мячик,
Лежит испачканной в грязи,
Там, где берёза соком плачет,
И где дороги все в пыли.
Где дождь идёт, и капли-сливы
Стучат по стенкам кабаков,
Где был когда
то я счастливым,
Где сказки старые волхвов.
Напомнили мне крошки эти
Мою далёкую страну,
Что в небесах звездою светит,
Что я оставил там одну…
ХЛЕБ
© Copyright: Михаил Киселевский, 2009
Свидетельство о публикации №109090702746
Свидетельство о публикации №109090702746
Рецензии
