На крыльях

Без устали.
На крыльях
До конца.
 
Оставив сеть шоссе и переулков,
Икаром вылетая на прогулку,
ловя осенней свежестью лица
горячий дым, нестись, как самолёты,
пронзающие простынь облаков.
Так далеко. Всё ближе. Вот же. Вот он -
ночной сентябрь, бросивший на кон
всё, чем я жил. И, бросив, был таков.
Не проще ли билет на аэробус?
Там - люди. А где люди - алкоголь.
А я трезвею, значит - тих и робок,
как в старых шмотках дряхленькая моль.
Я подобрал к диспетчерским пароль
и на радарах больше не замечен.
Я, из кусочков льда собравший "Вечность",
теперь займусь гаданьем на Таро -
авось пойму, куда уходят крылья
к утру, когда я трезвый и пустой,
как устья рек в засушливые годы,
иду по грязно-серым переходам,
прося ещё на пару раз по сто.
Постой. Не укоряй меня, прохожий,
в эпохе этой я увяз по лоб
и потому не мальчик светлокожий,
а самый настоящий пьяный жлоб
тебя встречает в утренней надежде,
что ты увидишь в шкуре подлеца
того, кто скрыл истрепанной одеждой
и козырьком свечение лица,
кто ввысь летал, как ты, бывало прежде,
 
без устали.
На крыльях.
До конца.