Мы не толпа галдящих тел
О нет – мы тьма летящих стрел!
Звенящих стрел, разящих стрел,
Полет – возвышенный удел,
И горизонт – нам не предел!
А чтобы долететь до цели
Скорей стремительной газели,
Необходима легкость в теле,
И надо, чтобы ветры пели,
Нас торопя к желанной цели.
Одна беда – мы никогда
Не чертим в воздухе следа...
И он прозрачен как слюда...
Так пролетаем мы всегда
Из ниоткуда в никуда...
Будь то декабрь или апрель,
Умело пущенная в цель
Поет, как тонкая свирель,
Стрела, буравя в небе щель...
Но кто стрелок и где та цель?.
О нет - мы тьма летящих стрел!..
© Copyright: Илья Исхаков, 2009
Свидетельство о публикации №109090605413
Свидетельство о публикации №109090605413
Рецензии
