То ли щупальца, то ли волосы,
То ли волка вой, то ли голос твой,
То ли стон земли, то ли плоть в крови,
Ты про боль свою реже говори.
Боль придет к тебе и войдет в тебя,
Как невеста вволь душу теребя.
Ты не плачь не вой, ее не гони,
Коль сама уйдет память сохрани
Как рукой своей хладной-жаркою,
Сердце сжав в кулак, до припадка вдруг
Довела тебя, заглянув в глаза...
Ведь ты понял, что боль - жена твоя.
Боль
© Copyright: Марина Дрижерук, 2009
Свидетельство о публикации №109090604908
Свидетельство о публикации №109090604908
Рецензии
