Тихая паника метели

Тихая паника метели, когда не знаешь в каком месте пространства и времени ты находишься, когда прошлое и будущее сходятся в одной точке – в нескольких сантиметрах от твоей переносицы, и ты понимаешь, что кроме тебя на этой планете больше никого нет и не будет…
        Эта тихая паника – мягкая, обволакивающая, самая сладкая из всех, которые я знаю.
        Длительные экскурсы в свое прошлое, бесконечное разложение на составляющие своих ощущений. Все виды страха, отчаяния, беспомощности.
        Еду на Север. Не еду, везут…
        Ощущение  провала, падения в пустоту, как во сне, когда не за что уцепиться, а пропасть бездонна, и ты не знаешь, что там, внизу…
        Оторваться от всего привычного, от любимой девушки, ехать куда-то – снова паника, как в плотно набитом автобусе, когда ты зажат со всех сторон потеющим людом, и вдруг – в салоне слабый запах дыма, едва уловимый, но дым!.. Генами своими, наследством предков, пословицей, въевшейся в кровь… а если и огня не будет, то задохнешься в дыму, жизнь твоя закончится мучительно и позорно: стоя, зажатый потной толпой… даже руку не протянуть, чтобы открыть люк… да сделайте что-нибудь!.. мы горим!.. я за-ды-ха… Крик замирает не родившись, а под моей шевелюрой, под кожей, под самой черепной коробкой, проносится стая насекомых.  Паника уходит, но долго еще я хожу пешком – таким заядлым любителем ходьбы на сверхдлинные дистанции. Только не запирайте двери! Предпочитаю спать при открытых дверях, лучше – под открытым небом, лучше – не одному!
        Новгородские болота – рыжие, седые в пелене мороси… На платформе – двухметровые синеглазые великаны из какой-то новой былины, а поезд все мимо… Архангельск, Петрозаводск, березы, березы, березы, и день все короче, тенью крыла накрывает полярная ночь… Мурманск.
       
        Милая, как это странно,
        так уйти от тебя нежданно,
        и из осени в ночь провалиться,
        снег увидеть и водки напиться…
       
        Сугробы, стены из снега, путь на север: куда бы ты не шел, ты идешь на Север… Ветер метет снег, сугробы, сугробы, стены из снега, тропа… не на волю – к сортиру. Строго на Полярную звезду. Коронный разряд – северное сияние: зеленая узкая арка всплывает откуда-то из-за горизонта, повисает и медленно исчезает, уступая дорогу новой.
        Ветра уже нет, только тихая паника метели, утишающая прочие, нежная, поющая колыбельную среди разгула армейских фобий и обид.