И что с того...

Я был рожден, что б скоро сказку сделать былью,
Ну, так я думал, лет, так, «дцать» тому назад,
И вот сегодня я достал, покрытый пылью,
Один раз, ношенный, свой свадебный наряд.

Я в нем пойду, сегодня вечером гулять,
Сквозь толчею и грязь, сквозь зонтики и сумки,
И что с того, что всё опошлят недоумки?
Ведь дураки не могут дурака валять…

Среди людей я, словно рыба в толще водной,
И, заплываю я туда, куда хочу,
Порой, кусаюсь я от жизни безысходной,
Порой от радости как клоун хохочу.

С людьми я весел, но без грусти я б не смог,
С людьми я нежен, но и груб, порой, без меры,
И что с того, что льстят безбожно лицемеры?
Я далеко не самый ласковый зверек.

Я никогда не слыл приверженцем Иуды,
Но в то же время «нужных» задниц не лизал,
И пусть поют мне дифирамбы лизоблюды,
Но не всегда я все хорошее дерзал…

Мои желания отнюдь не есть клише,
И по теченью плыть в сей жизни мне обрыдло,
И что с того, что плюнет вслед иное быдло?
Привык я делать, то, что хочется душе.

Как много в жизни нашей мерзости и грязи
Мне довелось почуять с ранних детских лет,
Я прохожу порой свободно мимо мрази,
Но рядом выстоять хоть миг спокойно? Нет!

Я не смотрю слащаво-лживых мелодрам,
И не кидаюсь в вас красивыми речами,
И что с того, что я не пью со сволочами,
И что предателю я руку не подам?

Ужель во мне играет гнусный эгоизм?
Быть может, зря я вас гнобил, и вас мурыжил?
И что с того, что я таков, каким я выжил?
Средь вас, ведь, выжить – это сущий героизм!