Он от рожденья болен, этот город...
Чахоточным румянцем иногда,
Как будто бы от стужи и от боли,
Блестят его соборов купола.
Одет в обновки спальных новостроек,
А в коммуналках – грязь и нищета.
И дразнится свободою над морем
Его Адмиралтейская игла.
Эскизы карандашного наброска –
В туман укутаны каналы и мосты.
Там трех веков сокрыты отголоски
В архитектуре дивной красоты.
Как грешен царь, построивший его,
Так грешен город – каждому по вере.
В дворов колодцах – эхо от шагов,
И что-то стылое в душе и в атмосфере.
Не полюбить нельзя, не разлюбить...
На мокром по-осеннему граните
Мне остается только начертить –
Моя душа, мой морок... просто Питер.
Просто Питер
© Copyright: Совсем Не Ангел, 2009
Свидетельство о публикации №109090404230
Свидетельство о публикации №109090404230
Рецензии
Ваше стихотворение,как черно-бепый эскиз любимому городу.
Юрий Мочалов 06.11.2011 06:46 • Заявить о нарушении
Юрий Мочалов 06.11.2011 06:46 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.