Штука тонкая

               …ШТУКА ТОНКАЯ…
     О, послевкусие с названием «амбре»!
Как возлияния вчера были приятны…
Но минет ночь и утром, на заре,
Всё беспардонно просится обратно.
     Да, так тонка губительная грань,
Что делает трагедией веселье
И бриллианты обращает в дрянь, -
Метаморфозу ту зовут похмельем.
     Так бабочка… Единый взмах крыла –
И вмиг из света в тень перелетает.
Лишь чуть забрезжит мысль – уже ушла,
И жизнь чуть теплится, но словно свечка, - тает.
     Озноб и духота, холодный пот.
Всё раздражает – запахи и звуки.
Кто мог предположить такой исход,
Что на себя мы наложить готовы руки?!
     И тщетно мечется смятенная душа,
Мечтая снять заклятье и коварство.
Нет мыслей в голове – чугунный шар,
Неизлечимый никаким лекарством.
     Таблетки, душ, обильное питьё –
Сей скорбный перечень, наверно, будет длинным…
Бесплоден лишь в стремлении своём
Дать результат… Но, может быть, клин – клином?
     Когда испробовано всё, что может быть,
Пускай с души воротит отвращеньем, -
Вновь это зелье в глотку продавить –
Единственное средство воскрешенья.
     И, затаившись, словно мышь в норе,
Ждёшь, когда мозг опять портал откроет.
Кровь в омертвевшей головной коре
Возможность мыслям даст носиться роем.
     Всё! Отлегло. Отсрочен смерти час!
И в благодарность зелью за услугу
Леченье проведу им ещё раз –
И всё пойдёт по заданному кругу…
     …А завтра буду снова удивляться,
Что вновь необходимо… похмеляться.
Мораль в сухом осадке остаётся:
Где грань тонка – там неизменно рвётся.