Моя боль родилась на год раньше меня.
Там, где зимы такие длинные.
Но она рассчитала все точно, до дня.
И меня назвала по имени.
И она принесла мне и холод зимы
И густую метель одиночества.
И она настояла, что надо на «мы».
И желательно «Боль», без отчества.
И со мной прошагала – верней всех друзей –
Отгоняя все проблески счастья.
Я жила с этой болью – водой не разлей.
Я была ее маленькой частью.
И в положенном месте, в положенный срок,
По ее непреклонной воле
К нам слетались, как бабочки на огонек,
Словно в гости, чужие боли.
Моя боль родилась на год раньше меня,
А умрет на годок попозже.
Разве я бы смогла без нее? Одна?
А она, хоть недолго, но сможет.
Моя боль родилась на год раньше меня. марине
© Copyright: Ирука, 2009
Свидетельство о публикации №109090403476
Свидетельство о публикации №109090403476
Рецензии
Очень хорошее стихотворение...
Боль иногда - смысл жизни...
Светлана Сахарова Мурманск 17.07.2010 18:25 • Заявить о нарушении
Боль иногда - смысл жизни...
Светлана Сахарова Мурманск 17.07.2010 18:25 • Заявить о нарушении
Это очень непродуктивно - концентрироваться на боли...
Спасибо
Ирука 19.07.2010 05:01 Заявить о нарушении
Спасибо
Ирука 19.07.2010 05:01 Заявить о нарушении
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.