Прости меня, моя родная, за то, что редко в телефоне
Среди помех чужих известий тебя мой голос достигает.
Прости, что я, великий грешник, в твоей земле, твоем Афоне
Гость долгожданный, но не частый; часы размеренно шагают,
Стремясь перемолоть все время, что прожито со мной в разлуке.
Но ты горда, умна, прекрасна, и никогда ты не признаешь,
Что ты украдкой вытрешь слезы, давя улыбкой когти муки,
Удержишь дрожь тревожных пальцев… Прости, что ты меня прощаешь.
Прости меня, моя родная
© Copyright: Ольга Окунева, 2009
Свидетельство о публикации №109090303936
Свидетельство о публикации №109090303936
Рецензии
