Прохладным утром,
выцветшим,
Спешит она
по улице.
А город,
будто вымерший,
Спросонья словно хмурится.
Шагает
через трещинки,
Стараясь не сутулиться,
Как будто бы
по лесенке
Идёт она
по улице.
И голосом простуженным
Словечки
в трубку
падают.
И знает, ведь,
что нужная,
И знает, что
обрадует
Звонком своим
пронзительным,
Растопит утро
вялое
И побежит
Стремительно.
Живая
И усталая,
Но в платье отутюженном –
Застенчиво-ранимая
И знает, ведь –
что нужная
Ведь знает -
что любимая.
Прохладным утром, выцветшим...
© Copyright: Антон Безруков, 2009
Свидетельство о публикации №109090203493
Свидетельство о публикации №109090203493
Рецензии
