Из города...

Из города,
      уставший, злой и хмурый,
Сбежишь под вечер вместе с рюкзаком…
А из палатки выберешься утром
И вдруг заметишь – осень же кругом!

И вспомнишь, что давно уже сентябрь,
А ты работал, бегал и – забыл,
Как бабье лето где-нибудь в глуши
И одиночестве встречать любил…

И ворошить в лесу костер из листьев,
И размышлять о вечном у костра,
И, не найдя ни капли смысла в жизни,
Смотреть на звезды до утра…

Топтанье ежика в кустах,
Грибы и капельки брусники…
Просветы солнца в облаках
И на росе цветные блики –

Все так знакомо и близко,
Как две натруженных ладони –
Густых туманов молоко
И омут озера бездонный…

Да, ты отвык, но не забыл.
И даже чувствуешь острее:
Ты журавлем влетаешь в клин,
Листом сгораешь на костре…

Ты ветром ворошишь листву берез…
Ты светом льешься над лесами сентября…
Ты – щепка, и ручей тебя понес
Куда-то в даль, к реке, за холм, в моря…

И время замерло на миг.
На день, на век – тебя здесь нет.
Ты умер, ты уснул – ты вдруг постиг
Для всех вопросов правильный ответ…

И все – пустяк. Есть осень лишь и ты…
А город, люди – где-то, но не здесь.
А здесь – гонять до одури опавшие листы
И верить – счастье есть!