Рубеж

Вот опять я штурмую последний за месяц рубеж
с чёрной картой в руке, а на ней ухмыляется джокер.
Я хочу веселиться, но сил больше нет, хоть ты режь,
распадаюсь на атомы в бешеном мысли потоке.

Лес шумит надо мной и кружат стаи гибнущих птиц,
все деревья сплелись, между ними не втиснешь и палец,
я устал от всего: от колонок и передовиц,
от того, что в России я свой, в тот же миг – чужестранец.

Перекрёстками загнан, в жестоком плену у дорог,
как размётка прерывист и как светофор триединен,
в самой плотной толпе я измучен собой, одинок
и готов заучить «Илиаду» на гордой латыни,

лишь бы не изводить эти буквы, фонемы, слова
на бессмысленный трёп, наполняющий наши сосуды.
Но опять порыв ветра с меня всю гордыню сорвал.
Может, мысли мои хоть чуть-чуть он причешет, остудит?

Надо просто бежать, не дыша и не думая, до
океанских просторов, чтоб рыбой в воде раствориться.
А на стыке времён, зачарованных памяти льдом,
стать стихов палачом и поэм равнодушным убийцей.