Поле. Воин. Молча, стоит.
Коня отпустил…
Но он все так, же рядом…
Молчит.
Сказать про войну?
Слов не находит.
Хочет сглотнуть,
А боль как заноза,
И смолкнуть не может
И не уходит.
«Меченный, меченный!»
Крики внутри,
«Нету души,
Не грамма пощады!
Сколько? Скольких!
На них посмотри!
Пали и гибли,
От взмаха руки!»
Но что, же он мог?
Защищал он себя!
Он был за царя!
За народ, за свободу!
И вот, наконец,
Когда смолкла война,
Он был напоминаньем кровавого зла.
Стал он изгоем.
Бродил по степям,
Слепо шел в никуда.
Кровь еще на рубахе его,
От вражеских ран осталась свежа.
Грозно шагал он в пустоту,
В – неизвестность.
Конь за ним плелся вяло слегка.
Что же с ним будет?
Ни кто не узнает.
Если не грянет война…
Воин
© Copyright: Анастасия Новожилова, 2009
Свидетельство о публикации №109090101981
Свидетельство о публикации №109090101981
Рецензии