Суббота. Четырнадцать двадцать. У кассы вокзала мнутся десятки желающих ехать. Тонут слова твои призрачным эхом в диком рёве огромного зала.
Прости и прощай. Словно гибель грома. В алом зареве стынут рельсы. Взять бы, да и отменить все рейсы, что уводят во мрак из дома. Что с тобой будет? Какое небо тебя укроет от глаз недобрых? Все беды и горечи в "сегодня" собраны, как нерешаемый, вечный ребус. На полустанках, забывшие меру, будут пьяные рожи коситься. Взять бы сейчас тебе, да и возвратиться, в сенях скрипучею хлопнуть дверью. Я бы простил, я б забыл обиду, и опять, будто в старой сказке, угорая в моих объятьях, ты, привыкшая обижаться, не посмела б уйти от ласки.
Только из металлической глотки рвутся слова, покрывая говор: "Через минуту уходит скорый".
Последний скорый моей субботы.
Последний скорый
© Copyright: Просто Синица, 2009
Свидетельство о публикации №109090101890
Свидетельство о публикации №109090101890
Рецензии