Отцу

Открываю альбом. Черно-белые снимки…
И отец в объектив, улыбаясь, глядит.
А за кадром стоит давний день-невидимка,
И кукушка кукует, жить нам долго велит…

Вечной жизни идею утверждала несмело,
Лес притих вместе с нами, тоже годы считал,
И задумчивым эхом тишина зазвенела,
И костра дым белесый лес сырой одевал.

Так последний весны вечер нами был встречен.
Крепкий чай заварили, оглянулись вокруг:
Четко белой березы стволами очерчен
Деревенских полей зарастающий круг.

Лишь машиной примятый после нас след остался,
Придорожный ночлег фотографией стал.
Обнимал лес деревню, к ней опять возвращался,
Но теперь сквозь нее к небу он прорастал…

Поднялись снова травы, распустилась листва.
Никого не спрошу, не услышу ответ.
К небу я поднимусь, огляжу острова,
Неспокойна душа, и отца уже нет…

Память вновь воскресила позабытое слово,
Что тогда не сказала мне береза-сестра.
В позапрошлом году побывала здесь снова,
И нашла зарастающий след от костра.