Владимиру Маяковскому. Любимому мужчине

Какой-то день,
Наверно,
Двенадцатое.
сижу,
пишу,
На часах двенадцать.
Четыре листа писаниной замацала я,
И вот,
Решила пятый замацать.
Пришла в библиотеку,
смотрю -
Волосатый,
в руках с сигаретой,
Так хитро глядит.
Оказывается,
он ещё и писатель!
А выглядит здорово -
просто бандит!
Володя,
а ты,
смотрю,
парень не промах,
В жёлтой рубаху,
Галстук,
Кепочка.
И паспорт носил в шараварах огромных.
Хочешь, зови меня просто
Верочка.
Ведь мы и родились с тобой в один день,
Только ты старше,
Лет на девяносто пять.
Вот, достала из холодильника студЕнь,
Хочу океан тебе там показать.
Ты был красивый,
двадцатидвухлетний,
А я -
Красивая
шестнадцатилетняя.
И честно скажу, без всяких сплетен,
Ведь мы с тобой футуристы последние.
Ну вот, заканчиваю,
Перечесть не страшно,
Ведь я не Татьяна,
Онегину пишущая.
За окном в тумане чёрная башня,
наверно -
обрубок скосившейся вишни.
Положу на страницы засохшую розочку...
Вот уж рассвет на подоконник брезжИт.
Хоть вы уже умерли, разрешите мне просьбочку:
Владимир Маяковский,
давайте дружить!