Сказка пьяного

Гудел и дымился вечерний трактир,
Народ в стельку пьян был, народ еще пил,
А он подошел и свалился без сил
На лавку, и с горькой усмешкой спросил:

- Ну вот я приплыл, значит здесь мой конец?
Скажите, ну разве же я не подлец.
Предать страшно брата, отца своего,
Но все же ужасней – себя самого.

Я с детства слыхал, что лежит где-то край,
Благая земля – там всегда царит май.
Там люди свои, и работа не злит,
Добром, а не сварой наполнен там быт.

Жилец того края избавлен от бед,
И счастлив уже тем, что счастлив сосед,
И каждый найдет себе свой уголок,
Но путь туда труден, опасен, далек.

Мальчишкою грезил я, как доберусь,
И в миг позабуду невзгоды и грусть,
Да только с годами оставил мечту,
Ступив через взрослой рутины черту.

Однажды спешил я по важным делам,
И путник один шел за мной по пятам,
Нагнал меня он, и пошел разговор:
Привет, как дела и куда тебе, мол?

И слово за слово на тему одну
Мы с ним набрели про чудную страну,
А он вдруг скажи: «Вон тропа между скал»,
И пальцем на горы вокруг показал.

 «Давно – говорит – я слыхал: есть тропа,
Что кряжем уходит незнамо куда.
Пошел, посмотрел – да что ноги терзать?
К тому же товар надо было продать».

Дослушав, взглянул я на горный отлог,
Но даже не стал останавливать ног,
По верной дорожке делишек поплыл,
И вот через годы причал мой – трактир.

Пусть нет того края, пусть нету чудес,
Пусть детские грезы лишь призрачный лес,
Пусть мне никогда не зайти за черту,
Что цепями будней сковала мечту,

Но точная мысль меня сводит с ума:
Я все-таки должен был, должен тогда,
Взобравшись на гору, тропинка где та,
Узнать, что же там, за изгибом хребта.
30.08.09