Про коней

Нескончаемым потоком череда проходит дней,
Гонит жизнь к своим истокам. Вот и зрелость…Что за ней?
Вспоминается игривых, юных дней хмельная боль.
Наша младость – конь ретивый, не удержишь под собой…

Он носился по просторам, луговую мял траву,
Пил росу, играл уздою, гривой тряс – все наяву.
Был гнедым и серебристым, на закате – вороным.
Пред подругами - речистым, гордым, с норовом, плечистым,
В общем – просто молодым…

Кобылицу он любую укротить нахрапом мог.
Взбрыкивал напропалую… И казалось, видит Бог,
Что чреда тех дней веселых, бесшабашных, молодых,
Будет длиться вечно, вечно… Не видать ему седых
И тоскливых взглядов старых, отгулявшихся коней…

Что стоят в конюшнях справных, на задворках, у сеней.
Полны ясли зерновыми, моют, чешут и скребут.
Вроде есть все, но тоскливо. Души - струны не поют…
Блеска не в глазах печальных, нет в осанке ретивы…

Оказалась краткой младость, вдруг нагрянула к ним старость.
Звон струны – так им казалось… Оказалось – тетивы…