Детские сны

В детстве было так много снов,
Когда лишь уснул, а уже проснулся.
В детстве было так много слов,
Значений которых не знал и тянулся
за книгой на полку, где столько тайн
Скрывалось за шифрами алфавита.
И выяснялось, что жизнь - это vita,
в которой, конечно, не будет ран.

Разве что, лишь неглубокий порез,
который, сердясь, бинтовала мама.
Мне тогда карандаш нужен был позарез,
а точить не умела. Так, что там, о ранах?
Ни слова. Секретик, зарытый под вишней,
которую после спилили соседи.
И съехали. Кстати, ведь так и не вышло
поездить на Мишкином велосипеде.

Секретик утерян. Ни Мишки, ни вишни...
Что-то сложилось, а что-то не вышло.

У бабушки в доме пахнет цветами,
игрушками, временем, чаем с блинами,
старыми фото и детскими снами.
Я вдыхаю всей грудью, чтоб впрок запастись
лекарством от страшной болезни "Жизнь".
И, засыпая, в той самой кровати,
что в детстве спала, молю Бога о счастье:

"Боже, пошли мне детские сны.
В которых кошмарам нет места по сути.
В которых всегда ждешь прихода весны.
Те самые, чтоб лишь уснув - проснуться".