Поэт наш был...

ПОЭТ НАШ БЫЛ...

Поэт наш был ни то, ни се,
Писал стихи от дикой скуки.
Имел для жизни он не  все,
Но – труд, зачем? Марать лишь руки.
Он чист был в помыслах своих,
Любовь воспел стихом и одой.
Не зная счастья для двоих,
Пил, ел, курил, страдал изжогой.
И Муза, рядом с ним садясь,
Страдала от ужасной муки.
Она, в глазах его двоясь,
Казалась женщиной в разлуке.
Когда же злато в дом внесли,
То Муза будто испарилась,
И чувства душу не трясли,
И чакра слов совсем закрылась.
Мычал лишь бедный наш поэт.
Его монашка приютила.
Не зная, в чем его секрет,
Кормила, с ложечки поила.
Лет через пять заговорил.
Еще бы он молчал при этом:
Как пятерых детей родил,
Так сразу вспомнил про поэта.
Но все уж былью поросло,
Растрачен пыл, сноровка тоже.
Куда беднягу занесло,
Никто, увы, сказать не может.
Мораль сей были такова:
Коль не в ладу душа и тело,
Не трогай о любви слова,
Берись ты за другое дело.
*