Для тебя написал я так много корявых стихов,
Что они мне углами всю душу в клочки изорвали.
Ты живёшь где-то там, среди белых и чистых снегов,
Я живу где-то здесь, среди чёрной тоски и печали.
Я по жизни мечусь, как израненый, загнаный зверь,
Вспоминаю тебя и от собственных строчек хмелею.
Положить их на музыку- так это просто, поверь.
Положить их на жизнь- вот чего никогда не сумею.
Я тебя не люблю- я тобою живу. И дышу.
Несмотря ни на что. Всё, что было- ведь это неважно...
Я тебе эти строчки сейчас на скамейке пишу,
Исписав с двух сторон проездной на троллейбус "для граждан".
И крепчает мороз, сигарета примёрзла к губе,
Ручку жму в кулаке и дышу на неё, чтоб не стыла...
Вот такое письмо, но его не пошлю я тебе.
Всё равно ведь меня ты, конечно, давно позабыла.
Неотправленое письмо
© Copyright: Михаил Кудряшов, 2009
Свидетельство о публикации №109082900512
Свидетельство о публикации №109082900512
Рецензии
